All that turns
                                            is a wheel  The sky
is ashen & a wheel that is turning as we cross
a bridge of stone

                                            It is not yet noon in the port
                                            where I live  Like any a poem
                                            that is after you  Paul at Pont Mirabeau

                                            We touch a bridge & therefore its stone
                                            To touch a stone is forever to touch a bridge

In the street
they are starting fires    It warms even us

                                            What was crossed out is not the same
                                            as what was never written down

                                            Mountains mind even us
 

Looked at last at the branch that
                                            plaits your face   Symptom
                                            like we cling gardener to each

Love referentless

From the roof of
the apartment branches break their pits seedless

                                            within it men in
                                            trees sing

 

In the aenigma
of a shadow

of a window left open
for wind
to leave     In the thought

that cannot account for form & having spent

thought
we encounter form only      In the distance

between the hole of
a stone & a dove within it

Of all we have

imagined & we have
imagined such distances       What is known

& not known You touch
the stone it could be any

stone I live on

 

It is falling
ash in Santa Ana falling in your year
                                                          irrecoverably
                                                          in the evening
                                    holding hands our
                                                          selves
                                                          into the evening
                                                                       we wept a
                                                                       quiet English
                                                          the day contained

 

(Such silence sudden
now in the clearing   A tarp
chains the lot of our speech
                                              Sunday         no women washing at the washing
                                                                    stones   The past is only
                                                                    the only mutable thing)

                                                                       A lone tanker
                                                                       in the waves swims